autopsicografia.

O que é a dor? É um espaço privado, reservado, um restaurante demasiado chique com lotação para um cliente e o chefe é indiano. Até a comer pão, a boca arde intensamente, tal é a exuberância dos condimentos utilizados. E aqueles que gostam de trazer pessoas a esse restaurante, não apreciam verdadeiramente os sabores. Fingem que gostam e dizem que gostam, mas será que chegam a gostar? A pimenta tem o seu lugar no mundo e irá sempre existir. Mas todos se queixam quando existe demasiada, todos bebem muito para afagar a garganta. A pimenta só tem uma forma de ser apreciada. Sozinha, quando ela arde intensamente, sem qualquer bife, robalo, pescada, bacalhau, camarão. Apenas a pimenta que aterroriza, incinera, abrasa, queima, acaba. E o que é que eles pensam do resto das iguarias? Foda-se!, nem possuem opinião porque nunca pensaram além do óbvio! Comem imitando hipopótamos, tais bestas obesas. Ninguém os obriga a meditar e eles pensam que se não existe obrigação, não existe necessidade. Aí eles se desvendam, os loucos animais! Também ninguém os obriga a comer, mas eles devoram, reféns da sua própria natureza. Comem tanto que acabam por se comer a eles próprios, causando um paradoxo infinito, levando à estupidez que representam. Assemelham-se às pessoas que dizem a toda a gente que podem perfeitamente emagrecer quando quiserem, mas que não emagrecem porque não querem. O que quer que seja que façam, fazem-no deitado, a dormir. Resumindo, são uns sonhadores. São aquelas raparigas que querem um príncipe encantado, quando sabem perfeitamente que não merecem nem metade, e que eles nem sequer existem. Se não existem, para quê sonhar? É algo que não irá ser controlado por elas de nenhuma forma. E elas continuam a sonhar, sonham por alto no facebook, os sedentos gostam dos estados, se tiverem com fome, colocam fotos de biquíni, pregam aos sete mares que não são putas nem oferecidas, dizem que estão apaixonadas por um gajo, que não querem conhecer ninguém, quando na verdade querem é alguém, não se calam com amor verdadeiro, atualizam as fotos de 5 em 5 horas para angariarem mais uns gostos, acabam por criar um ask, pedem anónimos, os anónimos fazem perguntas e elas, como os políticos, respondem o que as pessoas gostam de ouvir. Qual é a tua opinião sobre a primeira vez de uma pessoa? Deve ser especial, com quem amas, com calma, com amor, com a pessoa certa… Cala-te, sua vadia, tu és a mesma pessoa que enviou fotos nua e ninguém sequer pediu. São putas em pele de raparigas. Porquê? Porque todas as moedas têm 2 lados. É a bipolaridade dos valores. Eu sei que todas elas têm alguma função, todas diferentes, mas só porque eu não a veja, não significa que não exista. Só porque eu as acho cabras, não significa que os pais as achem também, os namorados, a família, os amigos. E qual é o mal em ter amigas vadias? Não vou seguir o curso de juíz, nem sequer planeio, mas sei que certas situações não estão relacionadas. Sim, são putas, mas isso inferioriza a amizade? Não merecem ser felizes? Se as deixa de sorriso de orelha a orelha, não há ninguém que as convença do contrário. Eu sou um tolo por não ser cego. Oh, quem me dera ser cego!

creepers.

Gostava de saber como lidar com a morte. Pode parecer bastante enigmático, mas cada um a resolve de forma diferente. Conheço pessoas que choram até não existirem mais lágrimas, outras ficam amarguradas durante demasiado tempo, e outras ainda perdem motivação para viver. Quando o meu avô morreu, já há 2 verões atrás, senti-me… vazio. Não porque sentia saudades dele, pelo contrário. Eu não sentia nada, o que se tornou inadequado. Só chorei uma vez e foi quando lhe vi os pés na capela e ainda hoje não sei porque chorei. O luto de cada um é diferente, mas eu não suporto o luto dos outros. Mais tarde, quando ele já estava enterrado, os homens decidiram ir ao café e eu acabei por ir obrigado. Tenho que lhes agradecer profundamente, porque foi graças a isso que descobri o que estava a sentir. Estavam todos a beber cerveja até que alguém se lembra de dizer “Não era assim que o Sr. Acácio queria que ficássemos, vamos é beber uma cerveja por ele!” e já se riam de vez em quando, a contar histórias dele. O homem tinha acabado de morrer, por amor de Deus. Gentalha hipócrita, daqueles que primeiro choram muito e depois já se riem. Eu amava o meu avô e não estava de acordo com aquilo. E esta é a história da virilidade. Agora, as outras, essas eu não suportava. A chorar por todos os cantos, a agarrarem-se a tudo o que mexia e o que não mexia. Sentimentos tão fortes não podem ser demonstrados assim. É uma forma de revolta interior e emocional que acharam que acabaria por expulsar a dor. Ignoram os factos. O facto é que o meu avô estava já, há algum tempo, a demonstrar sinais de velhice. Assim como a minha avó está agora. Eu sabia disso, mas toda a gente preferiu ignorar. E ainda bem que me ignoraram também a mim, porque eu estava a lidar com os meus problemas. De quatro avós, sobrava agora uma. Afastei-me de toda a gente que conhecia porque não sabia o que lhes dizer e porque estava, essencialmente, irritado. Perguntas lerdas, sem sentido, que toda a gente pensa que vale a pena. “Está tudo bem?”. Nem comento. Um mês depois, acabei por demonstrar a confusão que havia na minha mente. Lá para Abril, tinham decido alugar uma casa no Algarve e contaram os quartos como se o meu avô fosse, porque na altura ninguém adivinhava, foi uma morte repentina. Em Agosto, decidiram ir todos, e o meu avô já não estava vivo. Isso irritou-me, era um desrespeito total. Como bom filho, sobrinho e neto, decidi não me opor.
Uns dias depois, de tarde, estava a ver uma série no computador (Veronica Mars) no meu quarto. Até que o meu pai chega e impõe “Queremos ver um filme no teu computador, trá-lo à sala.”. Como não gosto de mostrar o que sinto a ninguém, fui à sala, deixei lá o computador e vim-me embora. Cheguei ao quarto e tive um ataque psicótico. Comecei com alguns saltos e alguns socos na parede. O meu pai e o meu irmão chegaram ao quarto e o primeiro decidiu berrar comigo até não poder mais até que acabou por dizer “Estou a ver que estás com vontade de me bater!”. Nesse momento o meu irmão pôs-se à minha frente porque percebeu que eu ia fazer alguma coisa verdadeiramente estúpida.
O resto da história é desnecessária, é a lamechice que não importa a ninguém. Falta-me saber como vou reagir à morte da minha avó pois, mais uma vez, toda a gente ignora os factos por amor. Ela já confunde algumas pessoas e chama-me pelo nome do meu irmão ou dos meus primos. Fica sabendo que te amo então, porque nunca o irei dizer. Mas amo.
Creepers acabou de ganhar um novo sentido.


Yeah, I see you waitin' over there
See you jockin' over there
See you lookin' at my girl over here
Why you worried 'bout this girl over here?
Keep your eyes over there, it is creepy when you stare
Turn my head and hey
I see you waitin' over there
I see you jockin' over there
Thinkin' bout your own life
Why you talkin' 'bout the young, you dig?
I'm just doin' my thang, if you know what I mean, get it right
And they think they know and they think they know
They deal it for real
I'm just doin' my thang, if you know what I mean, get it right
And they think they know, and they think they know
They deal it for real
I'm just doin' my thang, if you know what I mean, yo

I don't love who I am so I'm workin' on a fix
I don't need a bitch trying to take my mind off my grip
If I had one wish it'd be to have more wishes, duh
Fuck tryna make it rhyme, throw them stones, with your bitch ass
Cutting me deep and even though I bleed I stand alone
Alone I'll be, heart of a lion still shining on your sucka ass
Work it, work it, work it, for inner peace
Fightin' for the freedom of my soul, I can hear the speech
Yeah I mumble while I'm trippin' on so many pills
Hah, they figured that they know a nigga

Yeah, I see you waitin' over there
See you jockin' over there
See you lookin' at my girl over here
Why you worried 'bout this girl over here?
Keep your eyes over there, it is creepy when you stare
Turn my head and hey
I see you waitin' over there
I see you jockin' over there
Thinkin' bout your own life
Why you talkin' 'bout the young, you dig?
I'm just doin' my thang, if you know what I mean, get it right
And they think they know and they think they know
They deal it for real
I'm just doin' my thang, if you know what I mean, get it right
And they think they know, and they think they know
They deal it for real
I'm just doin' my thang, if you know what I mean, yo

yonkers.

Adoro ver o mundo em quadrados. Eles completam as visões já muito preenchidas, dão uma nova construção a ideias vazias. Oh, se eu visse tudo quadriculado. Tudo circulava até se tornarem losangos perfeitos e se dividissem em triângulos. Não havia curvas de forma nenhuma. As bolas seriam paralelepípedos e também as pessoas. Não, a maioria das figuras acabaria por sair quadrada. E já têm muita sorte em não serem unidimensionais, presos numa reta sem fim e sem início. Porque é isso que elas são. Não passam de uma reles imitação de um quadro leve. Um quadro que eles bem acham estar acabado mas que, na verdade, apenas tem breves pinceladas da mesma cor. É um problema geral que me consome. Toda a gente pinta de azul o céu. Quando, na realidade, o céu não é. Ele é vazio, incolor, enevoado (e mesmo as nuvens não são brancas ou nuvens). Ninguém sabe como ele é, pois nunca ninguém se atreveu a olhar diretamente para cima (não abrangendo a noite, que não vai além também da falta de cor). Se, por falta de eletricidade, se desligarem as luzes, toda a gente se apercebe do mesmo que eu. Não há azul, há preto. Será, então, que é tudo preto, cinzento e branco? Variações do mesmo composto que acabam por resultar na dominância incompleta de quadros outra vez mal pintados. Como se um quadro branco não fosse um quadro, ignorantes artísticos prestes a rebelar-se contra uma qualquer fação de opiniões divergentes. E eles divergem, oh, se divergem! Que extravagância essa, querer pintar tudo com cores que nem cores fingem ser. Outro infortúnio detetado. Começam os procedimentos para que se erradique esta enfermidade minha, doença por sinal bastante vívida. E agora, serei eu azul como os demais? Não, permaneço um dálmata com o pelo eriçado. Por mais que pintem o meu corpo, a minha alma será sempre uma explosão de preto e branco, misturados então, criando o cinzento.